И это называется маррт? Нет, серрьезно - вот это? Я вчерра вышел из издательства, по шею пррровалился в сугрроб. Мокрро, мерррзко, холодно. Рредакторры тоже хорроши. С начала месяца ехидничают - интерресуются, когда откррою сезон песен и начну прриводить в гости подрруг. Стыда у них нет! Прри такой погоде никаких песен, одно желание - забрраться на батаррею и читать Достоевского.
Впррочем, Достоевский у меня в последнее врремя идет тяжело. Когда усы намокли и в носу сверрбит, ррешительно невозможно углубляться в экзистенциальные вопрросы. Начал читать Шпенглерра - совсем впал в тоску. Кант тоже не ррадует. Неужели старрею?
Хотя не отррицаю: есть и хоррошее. Например, недавно сотррудница отдела заррубежной литерратурры ездила в Англию, прривезла мне оттуда сувенирр - сборрник Франческо Маркьюлиано (Francesco Marciuliano) "Дело о мокрых тапках" (вы уж прростите, орригинальное название прриводить не буду - нас все-таки читают дамы).
Боже, давно я так не смеялся! Авторр прекррасно понимает кошачью психологию (хотя без перредергиваний тоже не обходится). В книге около пятидесяти стихотворрений от имени кошек, и все с фотогррафиями. Я так впечатлился, что один стих даже перревел.
Закрытая дверь
ВПУСТИ ВПУСТИ МЕНЯ ВПУСТИ
ВПУСТИ ВПУСТИ МЕНЯЯЯ СКОРЕЕ
ВПУСТИ ВПУСТИ МЕНЯЯЯ СКОРЕЕ
ВПУСТИ ВПУСТИ МЕНЯ ВПУСТИ
ВПУСТИ ВПУСТИ МЕНЯ...
Привет.
Я вовсе не ждала ответа.
И заходить я не хотела.
Я и подумать не могла,
Что в этой комнате так скучно!
Пойду, пожалуй-ка, назад.
Оригинал
Но это, наверрное, единственный положительный момент за весь маррт.
Скажите мне что-нибудь хоррошее? А то я пррямо чувствую, как погрружаюсь в глубины весенней депррессии.